È l'odore.
Che ci incatena...Che ci condanna...
Non il profumo, costoso, sprecato sulla pelle, No!
È la pelle stessa, e il suo odore...
Sospeso, nel ricciolo di capelli, dietro l'orecchio...
Celato, sotto gli abiti, nell'incavo del collo...
È l'origine del desiderio languido...
Di lenzuola sudate, strette convulsamente tra le dita...
È il mio tormento...
Le mie labbra tremano, quando sento il tuo odore...
Mi trascina nell'ombra,
Come in una piena,
Il gorgo di un fiume...
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